> ∑ poémes et pensées de Maje, en vers et en prose on perd ses névroses...
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Maje |
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Groupe : Forcené(e)
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être heureux c'est s'accepter et avoir l'amour de soi et des autres... C'est oser manifester sa tendresse, son amour, sans craindre que cela ne se fasse pas.
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La drogue
Que d'uns appellent cocaïne,
Que d'autres Marijuana,
L.S.D. ou opium.
La drogue, came, neige
Herbe ou dope.
Tous ces noms me choquent,
Mais il y en a deux que je bannis
C'est quand on l'appelle blanche, héroïne
alors qu'elles donne la mort
En prenant la vie.
Gardienne du noeud gardien !  (ex pseudo: Ninja)
Je dois à Akela ma 2nde jeunesse (en 88 j'avais 48) |
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La cuisine
Parfois au beurre,
Parfois à l'huile,
Tout se cuisine
L'ail, l'oignon,
L'amour, l'amitié,
Surtout la politique
Ajouter pour la saveur,
Sel, poivre, thym, laurier,
Le tout servi d'un petit vin aligoté
Et ne voyez aucun humour,
mais une triste réalité
Quand pot de vin est cuisiné.
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L'innocence de l'enfant,
Ses yeux, son sourire,
la petite main
Qu'il tend vers l'avenir
L'enfant innocent gardien
Sans qui ce monde,
Sans grand lendemain
Se verrait s'éteindre
L'agneau doux oreiller
Que l'enfant fait sien
Pour se consoler
De la cruauté
L'enfant, l'agneau,
l'innocence, la candeur,
Dans un monde beau
Nous offrent leur coeur.
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Boum, mon coeur éclate.
Le monde rit.
Tout resplendit
Boum, d'un coup, d'un seul,
La flamme jaillit,
Du fond de mon coeur.
Boum, tel un acteur,
Dans une tragédie,
Le rôle s'établit.
Boum, fin de la gloriole,
L'homme est parti
Finie la comédie.
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Mon amour a confié
A sa chère fille
Notre grand secret.
Dix ans d'amour,
de connivences, d'ententes,
De richesses de sentiments.
Quel plus beau cadeau
Qu'un père peut-il
Que confier son amour à a fille.
Cet amour pour une autre femme que sa mère.
Cet amour un peu coupable,
Que l'on cache, que l'on tait,
Cet amour qui est d'aimer.
9.9.93
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Ce matin un oiseau m'a réveillée,
D'un sifflement mélodieux,
Il m'a doucement confié:
Je suis le messager
D'un tendre amoureux
Qui s'est fait chevalier
Pour son plus grand bonheur
Tu habites son coeur
Tu y es adorée.
D'amour chéri,
L'harmonieuse mélopée
De ton petit ailé
Est le plus bel hommage
Qu'un homme m'ait donné.
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Je dois à Akela ma 2nde jeunesse (en 88 j'avais 48) |
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Une larme glisse et roule,
Tombe sur mon chagrin.
Le monde n'est plus que brume,
Dans un brouillard éteint.
Tel le rideau qui descend
Et se ferme sur la peine
De l'acteur vieillissant
Qui ne tient plus la scène.
Une angoisse m'étreint,
Monte en force,
Plus aucun mot soudain
Ne sort de ma gorge.
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J'ai un rêve !
Etre une femme de poche.
Partout ou mon aimé irait
Il pourrait m'emmener.
De poche en poche,
Je transumerais,
je me faufilerais,
J'aurais pour voisin
Clefs, papier, monnaie,
Mais mon grand rêve
Ce sont ses très belles mains.
Une fine main qui me caresserait,
Une douce main qui me caresserait,
Une grande main qui me protégerait.
C'est un rêve que toujours j'aurai.
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1940 - 1993
Je suis née avec la guerre.
Pour moi c'était un jeu.
Des oiseaux bruyants,
Des réunions animées,
Des habits rutilants.
Mais j'ai grandi, et la réalité aussi.
Tout est resté pareil.
Dans ce monde sans paix.
Les avions de tous cieux
ont sans cesse survolé.
Les caves aménagées
Ne sont que mausolées.
Et les hommes habilés
d'uniformes bien laids.
Mes rêves de fillette
Qui étaient protégés
Sont devenus cloaque
Que dis-je bourbier
Et de ce beau jeu
Un éternel regret
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Un regard de chien.
Ce qui nous interpelle
Ce sont ses deux yeux noirs
Deux petites perles vives
Qui scrutent
Deux miettes d'amour
Qui fixent
Muettes mais si causantes
Deux mignonnes braises
Qui transpercent,
Qui fouillent,
Qui décapent
Un regard dans ses deux petits lacs
Sans un mot tout y passe
L'interrogation,
La demande,
La crainte,
L'attente,
L'admiration,
Mais surtout l'Amour.
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De l'argent à la guerre.
Dès mon plus jeune âge,
J'ai entendu cette phrase,
"La guerre est faite par
des personnages importants
Qui gagnent de l'argent
En faisant combattre de petites gens"
Ces mots ont pris un sens
Quand j'ai grandi.
Que de morts pour l'argent,
Que d'argent pour la guerre.
Partout dans tous pays
On soigne les enfants
A l'aide de fusils.
On creuse des puits
Avec des canons.
Et l'on nourrit les hommes
De grenaille.
Ou se cache le monstre
Le véritable monstre
Dans quel canon,
Dans quelle bombe.
Derrière souvent
Un visage souriant
Un masque hypocrite
D'une marionnette avide
De pouvoir et d'argent
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A mon fils
Ô mon bébé,
Que de nuits passées
A te bercer.
Quand sur mon sein
Je te serrais.
Tu as grandi
Mon enfant chéri.
Les nuits sont parties.
Et que de regrets
De ces instants privilégiés.
Tu es devenu un homme
Trop fier pour pleurer.
Mais mon tout petit,
Bien que fort et grand,
Toujours tu resteras
Le petite être.
Que j'ai bercé et nourri
Sur et de mon sein alourdi.
à Christophe, 31.10.93
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Si Dieu a créé les anges pour l'aider,
Alors à quoi servent les fées ?
Chacun à son monde à respecter.
Chacun des âmes à sauver
Si la fée est pour l'enfant
L'homme a l'ange.
Mais anges et fées
Sans vraiment se marier
unissent leurs dons innés
LA fée donne la beauté
L'ange offre la bonté
Bonté et beauté ont leur sortilège
Si la bonté est belle
Et bonne la beauté
L'une et l'autre sont amour
Dieu les a données.
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L'autre jour j'ai entendu un homme,
Qui en désignant un arbre disait:
"Regardez, quelle oeuvre magnifique !
Chaque arbre est une oeuvre d'art !"
J'ai mieux regardé autour de moi,
et je me suis aperçue que Dieu dans
sa création avait donné à chaque
vie le paradis.
L'eau
- Une simple goutte d'eau, limpide, belle,
inégalable. Aucune pierre fut-elle
précieuse ne la compare.
Le Soleil
- Riche de chaleur. Sans pareil.
Chaud comme le coeur d'un homme aimant
La Nature
- La multitude de formes, de couleurs, qui
font de merveilles des choses naturelles.
Flore
ou
Faune
L'Animal
- La forme primaire qui apporte à la nature
sa vie et le plus humain des êtres.
L'Homme
- L'oeuvre d'art la plus belle et la plus
fragile. Incomparable machine qui
déstabilise la création de Dieu.
Son talon d'Achille ! Si je puis dire !
Quelle oeuvre magnifique !
Existe t-il des mots assez riches et assez subtils
pour la décrire !
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La dépression
Le poison n'a pas de nom,
Quel que soit celui que l'on lui donne.
Le poison, c'est un état,
C'est quelque chose qui s'insinue
Dans chaque fibre de l'être,
L'être que l'on veut éliminer,
Que l'ont veut tuer.
Un poison c'est une parole méchante,
un geste désagréable, un refus de parler,
une bannière que l'on élève, un pain,
que l'on ne partage plus, une boisson
que l'on refuse. C'est surtout un
manque d'amour qui tue L'être.
C'est la souffrance que celui ci peut
endurer. Jour après jour, muet,
muré, sachant que sans dialogue
il ne peut se défendre, et c'est cela
le Poison qui tue d'une manière
plus sûre, plus cruelle, qu'une dose
de... digitaline, ou ...
C'est le poison le plus secret, le
moins visible, le plus dur et le
plus facile à inoculer
La véritable main du poison tueur
c'est la méchanceté.
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à ton avis? (déjà 125!) / années folles d'AKELA 
(LETTRE DU STRATEGE) 
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